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山林里的雨比镇上密，风卷着雨丝打在脸上，像小刀子割肉。陈砚跟在老瘸子身后，深一脚浅一脚地踩着泥泞，怀里的锈铁剑被他用粗布裹得更紧，生怕沾了太多泥水。
老瘸子走得不快，左腿明显不利索，每走一步都带着“咯吱”的轻响，像是骨头在摩擦。可他脚下却稳得很，无论多滑的泥地，都没见他踉跄过，反倒像是脚下生了根，悄无声息地就碾过了那些湿滑的青苔。
“老爷子，咱们这是往哪去？”陈砚的声音被风吹得七零八落，他冻得嘴唇发紫，浑身的衣服早就湿透，贴在身上冷得刺骨。
老瘸子没回头，只扬了扬手里的油纸伞：“到了你就知道。”
陈砚咬了咬牙，不再多问。他能感觉到，怀里的锈铁剑还在微微发烫，那股暖意顺着胸口往四肢蔓延，虽然抵不住彻骨的寒意，却让他不至于冻僵。这奇异的感觉让他心里踏实了些，至少这把爹留下的剑，确实不是凡物。
走了约莫一个时辰，雨势渐小，前方林子里隐约露出一角残破的屋檐。老瘸子指了指那边：“今晚就歇那儿。”
那是座破败的山神庙，院墙塌了大半，神像被雷劈掉了半边脑袋，露出里面黑漆漆的泥胎。庙里倒是还算干爽，角落里堆着些干草，墙角还有个快熄灭的火堆，看样子是有人来过。
老瘸子走到火堆旁，不知从哪摸出几块干柴扔进去，又吹了几口，火苗“腾”地窜了起来，映得两人脸上有了点暖意。他脱下蓑衣，露出里面打满补丁的粗布衣裳，然后盘腿坐下，看着陈砚：“把剑拿出来吧。”
陈砚愣了一下，下意识地抱紧怀里的剑：“这是我……”
“我知道是你爹留的。”老瘸子打断他，眼神落在他怀里，“但你得看看，这到底是个什么东西，不然留着也是个祸害。”
陈砚犹豫了一下，还是解开了粗布。那把锈铁剑躺在他手心里，剑身约莫三尺长，没有剑格，剑柄是块磨得光滑的木头，缠着几圈快要磨断的麻绳。先前被鲜血浸染过的地方，铁锈褪得更干净了，露出下面青黑色的金属，仔细看能发现上面刻着些歪歪扭扭的纹路，像是虫子爬过的痕迹，又像是某种文字。
老瘸子凑近了些，火光在他浑浊的眼睛里跳动，他伸出枯瘦的手指，轻轻拂过那些纹路，动作轻柔得像是在抚摸什么易碎的珍宝。
“多少年了……没想到还能见到这东西……”老瘸子喃喃自语，声音里带着说不清的感慨。
“老爷子，这到底是什么？”陈砚忍不住追问，他能感觉到，老瘸子一定知道这剑的来历。
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